025 - Gabriel Marc (1840-1931) - Les Soupirs D'un Ambulancier

Le cityse en fleur se balance
Sous les tilleuls entrelacés.
Quittons un moment l'ambulance
Où souffrent nos pauvres blessés.

Mai reverdit. Le canon gronde.
Tous les rossignols sont en voix.
L'obus siffle. 0 ma douce blonde,
Allons soupirer dans les bois.

Les ramiers font leurs fiançailles.
J'entends les pigeons roucouler,
Et, sur les pavés de Versailles,
Les canons lourdement rouler.

Voyez comme le soleil dore
Les baïonnettes des soldats ;
Les bons gendarmes, dès l'aurore,
Marchent à de nouveaux combats.

C'est charmant. Dans les avenues,
A l'ombre du feuillage épais,
Près des naïades demi-nues,
Dorment les gardiens de la paix.

Dans l'air une odeur de poudre
Se mêle aux senteurs des lilas.
Est-ce la mitraille et la foudre
Qui causent entre elles là-bas ?

Je ne sais. Mais mon coeur se livre
Au charme de ce gai printemps ;
Tout se dilate et se sent vivre
Et les noirs corbeaux sont contents.

Aussi mon coeur, ô tendre femme,
Dont le brassard est teint de sang,
N'a jamais mieux compris ton âme,
Ni ton clair regard si innocent ;

Nous irons, sous les grands chênes,
En foulant le gazon fleuri,
Sans songer aux rumeurs prochaines
Venant du camp de Satory.

Puis ce soir, quand la fraîche brise
Gémira dans les marronniers,
Nous aurons encor la surprise
De voir passer les prisonniers.

Extrait du recueil "Sonnets Parisiens" 1875

024 - Léon Valade (1841-1883) - La Voilette

Certe, à le voir, on ne peut guère
Supposer qu'il soit d'un grand prix,
Ce chiffon de tulle vulgaire
Où s'attachent mes yeux épris.

L'araignée, auprès de ses toiles,
Le trouverait lourd. Un essaim
Seulement de noires étoiles
En décore le sombre dessin.

Pourtant la gaze aérienne
Des bleus filets à papillons
Est moins subtile que la sienne
Qui prend la grâce et les rayons !

Car de l'air vif, ô doux visage.
Gardant ta délicate chair,
La trame en a pris au passage
Et retenu l'effluve si cher ;

Mieux qu'en des cassettes closes,
J'y détiens, avare d'amour,
Un trésor d'impalpables choses
Captives des mailles à jour.

Et ici brillait atténuée,
Avec l'attrait mystérieux
Des étoiles dans la nuée,
La douce lumière des yeux ;

Pour moi, le regard absent dore
Ce tissu sombre, dont les fils
Me semblent soulevés encore
Aux légères pointes des cils ;

Pour quelque peine éphémère,
Parfois une larme y perlait,
J'en trouve la saveur arrière
Entremêlée au magique filet.

Là, dilatant leurs fines ailes
Qu'émeut aux premiers jours d'été
Le parfum des roses nouvelles,
Que les narines ont palpité.

Plus bas, le tulle que repousse
Son souffle, fraîcheur et chaleur,
A tamisé l'haleine douce
Où s'exhale sa vie en fleur.

La voix dont mon oreille vibre,
Le rire si fidèle et joyeux
Ont déposé dans chaque fibre
Des atomes harmonieux ;

Et peut-être ô désirs, ô fièvres !
Ce tissu méme que voilà
A connu la douceur des lèvres,
Si quelque brise l'y colla.

Des fins cheveux, et de l'oreille,
Et de la joue, il est resté
Partout quelque trace pareille,
Lueur, baume ou suavité

Si bien qu'il n'est pas une maille
En tous ces fils entre-croisés
Que mes yeux ne suivent, où n'aille
Ma lèvre pleine de baisers ;

Et que si parfois, bien aimée,
Quelque brume semble ternir
La pureté du blanc camée
Que je garde en mon souvenir.

Ce tulle tout froissé dégage.
Talisman vainqueur des oublis,
Le doux rire et le doux langage
Mêlés aux moindres de ses plis.

Extrait du recueil "A Mi-Côte" 1874

023 - Charles Canivet (1839-1911) - Grain Au Large

Tout est noir. On n'y voit plus rien. Sur le rivage,
Le flux arrive, avec un sourd gémissement.
Le vent apaisé, qui le pousse doucement,
Dans peu de temps va hurler comme un sauvage.

Le soleil s'est caché derrière un voile obscur.
Nul rayon, à travers, ne brille et ne transperce ;
D'un bout de l'horizon à l'autre bout, il verse
L'ombre électrique opaque, épaisse comme un mur.

L'océan oppressé, manquant d'air, se lamente,
Sous cette obscurité qui s'emplit de sanglots,
Et, dans le calme plat, précurseur du chaos,
On dirait qu'il attend le choc de la tourmente.

Comme l'oiseau craintif revient aux bois profonds,
Quand le soir, sur les champs, met ses premières ombres,
Les bateaux effrayés glissent, sur les flots sombres,
Et nagent, vers la plage, à grands coups d'avirons.

Tant pis pour les hardis qui sont partis au large,
En chantant, sans souci du cône avertisseur !
Le mauvais temps les tente et promet au pêcheur,
Pour un péril plus grand, une pêche plus large.

Bientôt, lorsque l'éclair au ciel va s'allumer,
Ils vont être surpris, traqués par la bourrasque,
Quand l'eau du ciel, ainsi que d'une énorme vasque,
Tombera par torrents dans les eaux de la mer.

Ils vont errer, perdus, dans le désert immense,
Assourdis par l'orage et trempés jusqu'aux os,
Enlevés, puis jetés au plus profond des eaux,
Par toutes les fureurs d'une mer en démence.

L'éclair, le vent, le flot vont se les disputer.
Dans l'écume, roulés, ballottés comme un liège,
Ils resteront, broyés, si Dieu ne les protège,
Ou si leur saint patron ne vient les assister.

C'est alors qu'on promet des choses merveilleuses,
Qu'on fait des chapelets de voeux, sans oublier
Que dans le tremblement terrible, il faut s'aider,
Tout en priant le ciel d'allumer ses veilleuses.

Et chacun, au milieu d'un pareil branle-bas,
Ruisselle, sans fléchir, sous les flots d'eau salée.
Quand la barque est ainsi disloquée et roulée,
Je vous jure qu'on n'a pas de plomb dans les bras !

C'est que là-bas, là-bas, non loin de la falaise
Que la bourrasque assaute à coups multipliés,
Où les flots démontés, comme autant de béliers,
S'acharnent sur le roc, sans que rien les apaise,

Chacun d'eux a laissé, dans son modeste nid,
La mère et les petits : une longue nichée
Qui n'aura plus de pain, si l'âme est arrachée
Au corps des matelots durs'comme le granit.

Hardi, hardi, garçons ! Et tous à la manoeuvre !
N'a-t-on pas bu souvent, dans le gouffre profond ?
Et tandis que le flot, durement remué jusqu'au fond,
Autour de leur bateau, se tord comme une pieuvre,

Voilà que tout à coup, dans l'immense trou noir,
Faible et scintillant comme une lampe d'église,
Une lueur paraît, tremblotante, voire indécise,
Rouge comme un rubis, au fond de l'entonnoir ;

Et le patron, rivé comme un terme à. la barre,
Et sachant, maintenant, quel bord il faut courir,
Lui qui n'eût point pâli, sur le point de mourir,
En pleurant à sanglots, met le cap sur le phare.

Extrait du recueil "Le Long De La Côte" 1883

022 - Charles Frémine (1841-1906) - La Niolle

Il prend sa source ici tout près,
Le clair ruisseau de la Niolle,
Et s'en va courir dans les prés,
A travers les glaïeuls moirés,
Jetant au vent sa chanson folle.

Sa source est là sous les bouleaux
Où se plaint la brise étouffée,
Et le murmure de ses eaux
S'échappe du sein des roseaux,
Doux comme le chant d'une fée.

Que de fois j'ai suivi son cours,
Son cours qui n'a pas une lieue !
Entre deux coteaux de velours,
Où le ciel, pendant les beaux jours,
Laisse flotter sa fine robe bleue.

Parfois, dans son vol, un oiseau
L'effleure du bout de ses ailes,
Parfois, les enfants du hameau
Descendent au bord du ruisseau
Courir après les demoiselles ;

Mais il ne bat aucun moulin,
Aucun pêcheur n'y tend ses toiles,
Et, du soir jusques au matin,
Toujours dans son flot argentin
Peuvent se mirer les étoiles.

Loin de la ville, libre et sûr,
Il chante et court dans la prairie,
Sans recevoir d'égout impur,
Sans ternir les voiles d'azur
De sa couche vierge et fleurie.

Au pied des coteaux de velours,
Le ruisseau dans la mer s'épanche.
Il bondit, fait quelques détours,
Et puis il mêle, pour toujours,
Au flot bleu Son écume blanche !

O ma Niolle, ô mon ruisseau !
Sur tes eaux libres je me penche,
Et songe aussi qu'il eût été beau,
En rendant mon corps au tombeau,
De rendre à Dieu mon âme blanche !

Extrait du recueil "Floréal" 1870

021 - Pierre Quillard (1864-1912) - L'Ame Seule

La bienfaisante nuit couvre la ville immense
D'où montaient des sanglots et des chants
Et la grande cité semble un lac de silence
Frôlé par la rumeur pacifique des champs.

Mer des vivants, mer furieuse qui te rues
Emportant dans tes plis les deuils et les baisers,
Tu roules tout le jour sur le pavé des rues,
Mais le soir calme endort tes râles apaisés ;

Et les rêveurs amis des nécropoles saintes,
Délivrés de la joie, affranchis du remords,
Errent par les soirs clairs et fleuris d'hyacinthes
Comme des immortels dans la maison des morts,

Hommes, laissez passer dans la nuit solitaire
Ceux qui foulent toujours des chemins non frayés
Les exilés divins ont donc repeuplé la terre
Et je me sens plus seul quand vous vous réveillez.

Les démons ont pétri de leurs mains ironiques
Vos faces de mensonge et de stupidité,
Je ne sais, mais le mal suinte de vos tuniques
Et votre rire impur attente à la beauté.

Le matin revenu, soyez tels que vous êtes.
Moi cuirassé d'orgueil et de mépris serein
Entre mon coeur farouche et vos cris de bêtes
Je laisserai tomber par terre une herse d'airain.

Je m'en irai là-bas vers la forêt clémente :
Les arbres fraternels m'appellent doucement ;
L'herbe bruit, l'eau des fontaines se lamente
Et rit comme une nymphe avec son jeune amant.

La forêt a gardé pour mon oreille seule
Les chants anciens et les fleurs nobles d'autrefois
Parfument à jamais sa mémoire d'aïeule
Et tous les rhythmes morts revivent dans sa voix.

Les chênes musculeux portent de verts portiques,
Où pareils à des rois mes rêves passeront
Et près des dieux nouveaux, fils des taillis antiques,
Je plierai les genoux et courberai le front.

Mais retrouveras-tu la jeunesse première,
0 parleur orgueilleux, ivre d'un vin mauvais ?
Et si dans la splendeur de la pure lumière
Ton rêve était moins beau que tu ne le rêvais ?

Ainsi qu'un porteur las délivre ses épaulais
Tu voudrais rejeter les souvenirs humains
Et suivre le ruisseau qui court entre les saules
Et marcher tout le jour au hasard des chemins.

Va ! Tu n'entendrais plus les voix surnaturelles
Qui t'invitent la nuit, vers les magiques bois ;
Dans les halliers saignant de mûres et d'airelles
Tu serais poursuivi par les mauvaises voix.

Reste jusqu'à la mort baigné de crépuscule
Car avec l'âpre regret des astres radieux ;
Tu n'as pas la grandeur du manteau d'Hercule
Et pour te revêtir de la pourpre des dieux.

Extrait du recueil "La Lyre Héroïque Et Dolente" 1897

016 - Louis Pergaud (1882-1915 - FRANCE) - Matin De Chasse

017 - Albert Mérat (1840-1909 - FRANCE) - Patineuses

018 - Max Elskamp (1862-1931 - BELGIQUE) - Dormez-Vous Encor, Paroissiens ?

019 - Anatole France (1844-1924 - FRANCE) - Les Cerfs

020 - Ephraïm Mikhaël (1866-1890 - FRANCE) - Dimanches Parisiens

020 - Ephraïm Mikhaël (1866-1890) - Dimanches Parisiens

Sous le ciel gris lavé d'opale
Et qu'un soleil aux rayons lents
Poudre d'or vaporeux et pâle,
Elles vont à pas nonchalants ;

Roses de froid sous les voilettes
Elles passent, laissant dans l'air
Une douce senteur de violettes
Mourantes, et de blonde chair.

Elles ne vont ni vers l'église
Où, sur les mystiques autels,
L'encens qui monte symbolise
L'élan des esprits immortels ;

Ni vers les discrètes alcôves
Où le mousseux déroulement
Des rideaux et des tapis fauves
Ruisselle langoureusement.

Sur les promenades banales
Elles vont montrer leurs velours
Et aussi les richesses hivernales
Des manteaux orgueilleux et lourds.

Elles passent, frêles poupées
Aux yeux cruellement sereins,
Adorablement occupées
A bien cambrer leurs reins,

A faire entrevoir leur chair d'ambre
Et leurs cheveux d'or blond ou roux,
Et, sur le verglas de Décembre,
Leur robe a de royaux froufrous.

Mais le long dimanche, plus triste
Que les plus monotones nuits,
Dans leurs yeux de froide améthyste
A enflammé la fièvre des ennuis.

O promeneuse des jours blêmes
D'hiver et des dimanches longs,
Nous, les chiffonneurs de poèmes,
Mignonnes, nous vous ressemblons,

Et, sans amour et sans prières,
Nous allons montrer, indolents,
Notre manteau de rimes fières
Qui fait des froufrous insolents.

Mais un ennui ensommeille
Notre marche lente à travers
Une existence égale, et pareille
Aux dimanches gris des hivers.

Extrait du recueil "Poésies Complètes" 1890

019 - Anatole France (1844-1924) - Les Cerfs

Aux vapeurs du matin, sous les fauves ramures
Que le vent automnal emplit de longs murmures,
Les rivaux, les deux cerfs luttent dans les halliers :
Depuis l'heure du soir où leur fureur errante
Les entraîna tous deux vers la biche odorante,
Ils se frappent l'un l'autre à coups d'andouillers.

Suants, fumants, en leu, quand vint l'aube incertaine,
Tous deux sont allés boire ensemble à la fontaine,
Puis d'un choc plus terrible ils ont mêlé leurs bois.
Leurs bonds dans les taillis font le bruit de la grêle ;
Ils halètent, ils sont fourbus, leur jarret grêle
Flageole du frisson de leurs prochains abois.

Et cependant, tranquille et sa robe lustrée,
La biche au ventre clair, la bête désirée
Attend ; ses dents mordent les arbrisseaux ;
Elle écoute passer les souffles et les râles ;
Et, tiède dans le vent, la fauve odeur des mâles
D'un prompt frémissement effleure ses naseaux.

Enfin l'un des deux cerfs, celui que la Nature
Arma trop faiblement pour la lutte future,
S'abat, le ventre ouvert, écumant et sanglant.
L'oeil terne, il a léché sa mâchoire brisée ;
Et la mort vient déjà, dans l'aube et la rosée,
Apaiser par degrés son poitrail pantelant.

Douce aux destins nouveaux, son âme végétale
Se disperse aisément dans la forêt natale ;
L'universelle vie accueille enfin ses esprits :
Il redonne à la terre, aux vents aromatiques,
Aux chênes, aux sapins, ses nourriciers antiques,
Aux fontaines, aux fleurs, tout ce qu il leur a pris.

Telle est la guerre au sein des forêts maternelles.
Qu' elle ne trouble point nos sereines prunelles :
Ce cerf vécut et meurt selon de bonnes lois,
Car son âme si confuse et vaguement ravie
A dans les jours de paix goûté la douce vie ;
Son âme s'est complu, muette, au sein des bois.

Au sein des bois sacrés, le temps coule limpide,
La peur est ignorée et la mort est rapide ;
Car aucun être n'existe ou ne périt en vain.
Et le vainqueur sanglant qui brame à la lumière,
Et que suit désormais la biche douce et fière,
A les reins et le coeur bons pour l'oeuvre divin.

L'Amour, l'Amour puissant, la Volupté féconde,
Voilà le dieu qui crée incessamment le monde,
Le messager de la vie et des destins futurs !
C' est par l'Amour fatal, par ses luttes cruelles,
Que l'univers s'anime en des formes plus belles,
S'achève et se connaît en des esprits plus purs.

Extrait du recueil ''Les Poèmes Dorés" 1873

018 - Max Elskamp (1862-1931) - Dormez-Vous Encor, Paroissiens ?

Dormez-vous encor, paroissiens,
hier n'est plus, les anges causent
dans leurs jardins de fleurs de roses,

et c'est matin villes en bleu,
villes en blanc, villes en Dieu,
avec les clochers au milieu

des maisons, des toits, des bâtisses,
avec des chapelles et des églises
et des oiseaux, haut, plein les cieux.

Or, ici, et plus près la terre,
voici oraisons et prières,
et baptême, mauvais et bons ;

puis c'est le ciel vu de la mer,
et les vaisseaux par le travers,
et enfin le soleil par le milieu,

et lors le monde à son grand voeu,
et lors, au loin, toujours la mer,
et puis, ici, sur tout les chemins,

mes bonnes villes familières,
où chacun a joie de sa pierre,
de sa maison et de ses saints.

Mais alors c'est vous tous les miens,
et dormez-vous ? car le temps passe
et le pêcheur est seul à ses nasses ;

mais alors c'est vous tous les miens,
et dormez-vous? car le temps vient ;
or le boulanger enfourne son pain,

et si sommeil vous est un bien,
voici passé le temps de grâce ;
dormez-vous encor, paroissiens ?

Extrait du recueil "Enluminures" 1898 - Belge

017 - Albert Mérat (1840-1909) - Patineuses

Il gèle : il a neigé. Les arbres sont tout blancs.
Le soleil aux regards éloignés et tremblants
Passe à travers les grands massifs et les fait roses
Les patineurs épars se penchent dans des poses
Gracieuses, quand c'est le petit pied mutin
D'une femme qui chausse et lace le patin.
La glace, toute neuve, est de la nuit dernière.
On la tâte, on s'essaie, on part à sa manière,
Bien ou mal, et parfois les deux pieds en avant.
L'Anglais se reconnait à son style savant,
Le Polonais, le Russe aussi. Paris progresse,
Mais c'est plutôt du bel entrain et de l'adresse.
Que de hauts faits perdus, que de noms oubliés !
Mais les héros sont-ils pour jamais humiliés
Lorsque l'histoire peut compter les héroïnes !
La frileuse aux yeux bleus qui, comme les hermines,
Mourrait d'un peu de boue offensant sa fraîcheur,
Est brave si la ta tache est faite de blancheur.
L'oeil, troublé par le vol des jupes lumineuses,
Suit l'essaim tournoyant des belles patineuses,
Les mains dans le manchon, seules ou nous laissant
Prendre leur taille, ainsi que l'on fait en dansant.
Les roses d'un froid gai les colorent, parure
Du teint, et sur le cou frissonne la fourrure.
Des groupes reliés par une perche ont l'air
D'un ballet du Prophète. Avec un rire clair
Ils vont, et sur la glace unie et sans embûche
Se disjoignent ; le pied tourne à faux et trébuche ;
Le désordre se met dans les rangs ; un traineau
Passe ; la glace crie et le mouvant tableau
S'embellit de la courbe et de la grâce insigne
Du traineau dont l'avant semble le col d'un cygne.
Parfois l'aplomb peu sûr de deux bras élégants
Trace sur l'horizon des traits bien extravagants.

Les étoiles d'argent dont la branche est fleurie
Tombent le long du bord sur ce bal de féerie,
Et, le soir, s'efforçant à des exploits plus beaux.
On se retrouvera pour la fête aux flambeaux.

Extrait du recueil "Poèmes De Paris" 1880

016 - Louis Pergaud (1882-1915) - Matin De Chasse

Des rumeurs entr'ouvraient la robe du silence
Et la pudeur du jour rougissait sur l'orient
Lorsque le feu des chiens mena nos pas pesants
Vers la forêt dressant ses fûts comme des lances.

Chasseresse puisant à son carquois qui luit,
D'où le jour s'échappait en rayons d'or pur,
L'aube lançait parmi les clairières d'azur
Les flèches de l'aurore aux fauves de la nuit.

Sur les glaives brillants des herbes du taillis
Les braques reniflaient bruyamment la rosée
Ou, tour à tour, levant leurs gros museaux rosés
Donnaient au lièvre roux dans les brandes tapi.

Des insectes surpris se coulaient sous les mousses,
Les bourgeons distillaient leur gomme protectrice :
Un premier rayon chaud filtra du jour propice
Et fiança mon rêve au dernier jet des pousses.

La clair matin païen reprenait tout mon coeur
Si loin par son désir de mon siècle barbare ;
Quand le lancer soudain claironna sa fanfare
J'étais un dieu sylvestre aussi, libre et moqueur.

La voix des chiens multipliée par les échos
Eperdument rejetait des rafales d'abois
Et le faune éveillé aux clairières du bois
Enervait l'air vivant du choc de ses sabots.

Dans la tranchée tendant son geste rectiligne,
Le lièvre déboulé, grave sur son cul blanc,
D'une oreille attentive interrogeait le vent
Et ses yeux flambaient de peurs indignes.

La meute se pressait derrière lui, plus vite,
Sous la ronce flexible étirée comme un lien
Où les sylvains furieux au passage des chiens
Tendaient sournoisement des rets de clématites.

Un concert effrayant déchainait ses accords
Sous la voûte éffondrée des rousses frondaisons
La passion en moi darda ses longs aiguillons
Et vint cinglet mon coeur d'un beau désir de mort.

Sous les halliers pesait une angoisse lourde :
Alors pris de l'émoi qui traversa les temps
Je te fis Artemis, ainsi qu'aux jours d'antan,
Une pure libation du vin pur de ma gourde.

Extrait du recueil "L'Herbe D'Avril" 1908

011 - Paul Demeny (1844-1918 - FRANCE) - Le Vase D'Agate

012  - Jean Lorrain (1855-1906 -FRANCE) - Visionnaire

013 - Pierre Lachambeaudie (1806-1872 - FRANCE) - Fermez Les Yeux

014 - Antoine Bigot (1825-1897 - FRANCE) - Le Pasteur Du Désert

015 - Jean Moréas (1856-1910 - FRANCE) - Astre Brillant

015 - Jean Moréas (1856-1910) - Astre Brillant

Astre brillant, Phébé aux ailes étendues
O Flamme de la nuit qui crois et diminues,
Favorise la route et les sombres forêts
Où mon ami errant porte mes pas discrets !
Dans la grotte dont l'entrée est tout lierre,
Sur la roche pointue aux chèvres familière,
Sur le lac, sur l'étang, sur leurs tranquilles eaux,
Sur leurs bords émaillés où plaignent les roseaux,
Dans le cristal rompu des ruisselets obliques,
Il aime à voir trembler tes feux mélancoliques.

L'injustice, la mort ne dépitent les sages,
Aux yeux de la raison le mal le plus amer
N'est qu'une faible brise à travers les cordages
De la nef balancée au beau milieu de la mer.
Et mon ami sait bien que le vert ne couronne
La ramée toujours, mais ni toujours l'automne ;
Que c'est des jours heureux qu'il faut se souvenir,
Que même le malheur, comme humain, doit mourir.
Or le dessein plus fier, la plus docte pensée,
A la quenouille où est la Parque embesognée
Se prennent comme mouche aux toiles d'araignée !

O hélas ! Qui pourra dire que les étés arides
Ne viennent aux jardins sécher les fleurs rapides,
Que le funeste hiver, son haleine poussant,
Ne fasse du soleil un éclat languissant ;
Que sous le tendre myrte à la rose mêlé
L'agréable plaisir n'aille d'un pas ailé,
Le temps aussi, d'un vol plus prompt encore,
Sur nos têtes ne passe et ne les décolore !

Phébé, ô Cynthia, dès sa saison première,
Mon ami fut épris de ta belle lumière !
Dans leur cercle observant tes visages divers,
Sous ta douce influence il composait des vers.
Par dessus Nise, Eryx, Seyre et la sablonneuse
Iolcos, le Tmolus et la grande Epidaure,
Et la verte Cydon, sa piété qui honore
Ce rocher de Latmos où tu fus amoureuse.

Puisque douleur le point et l'ennui de tristesse,
Ne l'abandonne pas, toi sa chère déesse,
Allège son souci, que dans son âme passe
Cette éclatante paix qui règne sur ta face !
Alors ses chalumeaux, en leurs rustiques sons,
Hardis surmonteront les antiques chansons
Des cithares et luths, des poètes et pères
Qui les yeux ravissaient des monstres et cerbères ;
Car de ton frère archer la prophétique rage
Qui agite les branches du pénéan feuillage,
Jamais enfant mortel ne la porta si forte
Comme mon ami doux dedans son coeur la porte.

Extrait du recueil "Sylves" 1896

014 - Antoine Bigot (1825-1897) - Le Pasteur Du Désert

Un voile noir couvrait nos Eglises de France,
Un roi nous défendait même de prier Dieu ;
Nous, forts de notre foi, nous bravions sa défense
Et cherchions, pour prier, quelque sauvage lieu.
Seul, un pasteur guidait la pauvre Eglise errante
Soit au fond d'un ravin, soit sous un arbre vert,
Et nos bras soutenaient sa marche chancelante,
Car il était bien vieux, le pasteur du désert.

Souvent, quand le soleil embrasait la campagne,
Quand l'oiseau se taisait sous les ardeurs du jour,
Dans quelque grotte sombre au flanc de la montagne
Nous allions tous écouter ses paroles d'amour.
Il disait : " Soyons forts, enfants, contre l'orage ;
Espérons !  Par sa mort Christ a vaincu l'enfer. "
Et sa voix nous donnait espérance et courage,
Car il savait souffrir, le pasteur du désert.

Quand sur nos frères morts nous coulions des larmes
Il nous disait : " Au ciel ils sont bien plus heureux ;
Contre vos ennemis ne prenez point les armes, 
Dieu dit de les aimer ; frères, prions pour eux !... "
Et vers le ciel montait sa touchante prière...
Aux plus pauvres que lui son pain était offert,
De tous les orphelins il devenait le père,
Car il savait aimer, le pasteur du désert.

Sur le bord d'un torrent,"assemblés, un dimanche,
Autour d'un nouveau né nous priions à genoux,
Quand la trompette sonne, et, comme une avalanche,
Cent soldats, l'arme au poing, soudain fondent sur nous.
Un long cri de terreur s'échappe de nos âmes...
Hélas ! sous les chevaux, l'arquebuse et le fer
L'on tua des vieillards, des enfants et des femmes,
Et l'on fit aussitôt prisonnier le pasteur du désert.

Dans un cachot, les pieds et les mains dans les chaînes,
Ne pouvant que sur les siens promener son regard,
Il souffrait ; Dieu voulut mettre un terme à ses peines ;
Un bûcher s'éleva pour le pauvre vieillard.
Il y marcha ; Et la joie éclairait son visage :
" Ne pleurez point sur moi, carie ciel m'est ouvert ",
Disait-il. Et chacun pleurait sur son passage ;
Il était tant aimé et adulé, le pasteur du désert !

Sur le bûcher, bravant la flamme dévorante,
Il leva vers le ciel ses deux mains pour bénir.
La douleur éteignit sa voix faible et mourante,
Puis, le vent dispersa les cendres du martyr.
Notre Église conserve un souvenir fidèle
De celui qui, pour elle, hélas ! a tant souffert ;
Il n'est pas un vieillard qui ne se le rappelle
Et ne pleure en parlant du pasteur du désert.

Extrait du recueil "Les Rêves Du Foyer" 1860

013 - Pierre Lachambeaudie (1806-1872) - Fermez Les Yeux

Mon cher curé, souffrez que je vous parle,
Sans préjugé, du peuple et de ses moeurs :
Rebelle aux lois de Philippe et de Charle,
Il fait la guerre aux ruineuses grandeurs.
Fermant l'oreille aux croyances mystiques,
Il cherche en bas le royaume des cieux.
S'il rit des saints, du pape et des reliques,
Fermez les yeux, curé, fermez les yeux.

Pour son héritage il reçut l'indigence ;
Sur ses haillons on prélève l'impôt ;
De par I'Église il doit faire abstinence,
Lui qui jamais ne mit la poule au pot.
Si de lard frais il se damne au carême,
Brochet lui conviendrait bien mieux.
Vous qui vivez de tartes à la crème ;
Fermez les yeux, curé, fermez les yeux.

Car il ne craint plus les peines infinies
Des noirs enfers peuplés de noirs démons ;
Il lit Voltaire au lieu des saintes Litanies ;
On dit aussi qu'il bâille à vos sermons.
Comme il lui faut un prêtre à large manche,
Il se confesse à quelque ami joyeux.
Et au cabaret s'il danse le dimanche,
Fermez les yeux, curé, fermez les yeux.

Voyez ! D'une auberge il s'approche
Quand l'Angélus sonne la fin du jour ;
C'est qu'il préfère au bruit de votre cloche
Le bruit du verre et les chansons d'amour.
Sur des trésors il passe les mains nettes ;
Jeunes houris le rendent plus heureux.
Si, malgré vous, il préfère les fillettes,
Fermez les yeux, curé, fermez les yeux.

Extrait du recueil "Poésies Diverses" 1855

012 - Jean Lorrain (1855-1906) - Visionnaire

C'était au fond d'un rêve obsédant de regrets.
J'errais seul au milieu d'un pays insalubre.
Disque énorme, une lune éclatante et lugubre
Émergeait à demi des herbes d'un marais.

Et j'arrivais ainsi dans un bois de cyprès,
Où des coups de maillet attristaient le silence ;
Mais l'air était avare et plein de violence,
Comme autour d'un billot dont on fait les apprêts. 

Un bruit humide et de chair et d'os qu'on froisse,
Des propos qu'on étoune, et puis dans l'air muet
Un ràle exténué, qui défaille ausitôt et se tait,
Y faisaient l'heure atroce et suante d'angoisse ! 

Une affre d'agonie autour de moi tombait.
J'avançai hardiment entre les herbes sèches,
Et je vis une fosse et, tes pieds sur leurs bêches,
Deux aides de bourreau, qui dressaient un gibet. 

Les deux bras de la croix étaient encore à terre ;
Des ronces la cachaient devant elle à genoux
Trois hommes, trois bandits à visage de loups
Achevaient d'y clouer un être plein de mystère, 

Un être enseveli sous de longs cheveux roux
Tout grumelés de pourpre, et dont tes cuisses nues,
Entre cet or humide et vivant sont apparues,
Brillaient d'un pâte éclat d'ëtoile triste et doux. 

Au-dessus des cyprès la lune énorme et rouge
Eclaira tout à coup ta face des bourreaux
Et le Crucifié, dont les blancs pectoraux
Devinrent tes seins pourprés d'une gouge ! 

Et, les paumes des mains saignantes, et deux trous
Dans la chair des pieds nus se crispant d'épouvante,
Je vis qu'ils torturaient une Vierge vivante,
Contre la croix pâmée avec des yeux fous. 

Les hommes, l'oeil sournois allumé de luxures
Devant ce corps de femme à la blême splendeur,
Dont l'atroce agonie aiguisait l'impudeur,
Prolongeaient même la lenteur des tortures. 

Et dans ces bourreaux, sûrs de l'impunité,
Raffinant la souffrance et creusant le supplice,
Je reconnus la Peur, la Force et la Justice,
Torturant à tout jamais la blême Humanité. 

Extrait du recueil "L'Ombre Ardente" 1897

011 - Paul Demeny (1844-1918) - Le Vase D'Agate

C'était dans un bosquet de myrte et de lilas
Où se glissait à peine un rayon de lumière :
J'y pénétrai craintif comme en un sanctuaire,
Je retins mon haleine et j'arrêtai mes pas.
Sur un vert piédestal orné de laurier-rose,
Je vis soudain briller une admirable chose :
Un vase frissonnant encor sous le ciseau
Qui l'avait fait sortirde l'agate aussi beau.
Quelle lucidité transparente et limpide !
On eût dit l'onde claire où parfois, l'aile humide,
La colombe vient boire et mirer son cou blanc.
Et quels sons prolongés il rendait en tremblant,
Lorsqu'un zéphyr léger passait sous la feuillée :
Quel timbre ravissant et queis accents divins !
L'anse en était fort simple et fort peu travaillée ;
Puis elle se recourbait en forme de lutins
Souriant doucement, riant de se voir rire.
Mais le vase était vide; et qu'eût-on pu verser
Dans des flancs aussi purs, si ce n'est de la myrrhe ?
Je n'osais le toucher, et je n'osais penser
A souiller la beauté d'une telle merveille.
Non, j'aur ais cru commettre un sacrilége affreux
Si j'avais répandu dans sa forme vermeille
Quelque liquide impur ou quelque flot fangeux.
 
Tu sais ce que j'ai fait j'y versai l'ambroisie.
J'en ni timidement imprégné ton beau coeur,
Stella, vase sans tache, éclatant de blancheur,
C'est bien là toute ma vie : amour et poésie !
 
Extrait du recueil "Les Glaneuses" 1870

006 - Théophile Gautier (1811-1872 - FRANCE) - L'Horloge

007 - Alexandre Weill (1811-1899 - FRANCE) - Un Peuple Athée

008 - Ernest Ameline (1825-1893 - FRANCE) - Le charmant journal

009 - Auguste Barbier (1805-1882 - FRANCE) - Papa Bentham

010 - Laurent Tailhade (1854-1919 - FRANCE) - Psaume D'Amour

010 - Laurent Tailhade (1854-1919) - Psaume D'Amour
 
Puisque j'ai rêvé de t'aimer ainsi qu'une madone
Qui, très pure, aux baisers mystiques s'abandonne,
Lorsque, songeant aux lis merveilleux de Sarons
Les novices en pleurs sentent pâlir leurs fronts
Et leurs genoux fléchir sur tes dalles de pierre.
Les encensoirs mourants jettent dans la lumière
Une profonde odeur de prière et aussi d'espoir.
Le maitre-autel rayonne et le grand ostensoir,
Au milieu des flambeaux, des fleurs et des cantiques,
Sur les diacres chapés d'épaisses dalmatiques,
Sur le prêtre éperdu dans sa chasuble d'or,
Semble un soleil couchant qui sous les flots s'endort.
L'orgue, rouvrant le vol des vieux antiphonaires,
Mêle aux voix des enfants de choeur ses fiers tonnerres
Et sur quelque air d'Hobrecht ou de Palestrina,
Chante dévotement des motets et le Salve regina.

J'ai rêvé de t'aimer à genoux, les mains jointes,
De bien loin, sans vouloir effleurer les pointes
De tes souliers posés sur le croissant doré,
Heureux si, quelquefois, quand je t'invoquerai,
Te saluant de noms d'amour en pleines litanies,
Tu détournes vers moi tes paupières bénies !
La nuit tombée, de ton autel j'userai le pavé,
Et mes lèvres en feu, sans compter les avé,
Rediront, malgré l'ombre et la voix des horloges,
Les versets que pour toi gardent les cucologes,
Les hymnes où ton nom ardemment exalté
Resplendit dans sa grâce et dans sa pureté.

Je vivrai sous tes yeux tel qu'un moine fidèle
Oublié de la foule et m'enivrant loin d'elle
Des clartés de ta robe et des lis de ton sein.
Puis, pour que tu sois belle et que nul autre saint
Ne reluise d'autant de splendeur et de gloire,
J'ordonnerai les plis de ton manteau de moire,
Jusqu'au jour où, prenant pitié, tu daigneras
Sourire doucement et me tendre les bras,
Où, dans la nef sonore aux senteurs vagabondes,
Tu pencheras vers moi tes lourdes tresses blondes,
Ton front nimbé d'azur comme un matin d'été,
Frêle et pâle et portant le pain de ta virginité
Dans le ciboire d'or de ton charme suprême.
Le nard nous donnera ses effluves. Le chrême
Se pâmera d'amour dans les boites d'argent,
Et quand l'aube luira sur le vitrail changeant,
Semant les sombres murs de fleurs incendiée
Par les portes du ciel, blanches, irradiées,
A travers les frissons du soleil matinal
S'ouvrira lentement ton essor virginal,
Et tu fuiras pareille à ces saintes discrètes
Qui visitaient jadis les bons anachorètes.

Extrait du recueil "Le Jardin Des Rêves" 1880

009 - Auguste Barbier (1805-1882) - Papa Bentham

Le beau n'est rien pour lui qu'une folle chimère,
Un être jugé sans raison et qui n'existe pas.
Cet astre peut briller sur la nature entière,
Myope, ses deux yeux n'en voient point les éclats.
Le bien même, s'il n'a pour but la jouissance
Prompte, matérielle et toute en l'existence
D'ici-bas, à son coeur parle un langage vain.
Il ne croit pas auxjours d'un avenir divin,
Aux jours réparateurs des maux de l'innocence
Et laisse aux idiots cet espoir surhumain.
Manger, boire, dormir etpropager l'espèce,
Et cela de son mieux, est toute la sagesse ;
Il n'en connaît point d'autre ; et l'esprit le meilleur
Est celui qui le plus travaille à ce bonheur.
Aussi tient-il en haute et grande révérence
L'homme du positif, l'homme de la science,
Assuré que son art est le seul vrai moyen
De combattre le mal et le réduire à rien.
A cette fière idée il a voué entièrement sa vie,
Et sa cervelle en est si follement remplie
Que, le pied dans la tombe, à son dernier moment,
Il voudra par ces mots clore son testament :
« Amis, lorsque mon corps sera froid comme pierre,
Je ne veux pas qu'il soit cloué dans une bière,
Et que le grand travail de sa déconfiture
Se fasse obscurément au sein de la nature,
Comme le veut l'Église et son dogme hébété ;
Je veux jusqu'en la mort servir l'humanité.
Il faut que le couteau me fende les entrailles,
Qu'une main d'homme y fouille dans les entailles
Du haut jusques en bas on voie a nu mes os,
Mes viscères bleuis, mes nerfs et mes boyaux,
Que mon coeur palpitant soit ouvert, que ma veine
Exhale encore chaud le sang dont elle est pleine,
Enfin que tout mon corps, découpé par morceau,
Au grand jour étalé sur le cuir d'un bureau,
Repaisse les regards et que dans une école
Il soit pour vingt docteurs un sujet de parole. »

Extrait du recueil "Les Masques" 1873