011 - Paul Demeny (1844-1918) - Le Vase D'Agate

C'était dans un bosquet de myrte et de lilas
Où se glissait à peine un rayon de lumière :
J'y pénétrai craintif comme en un sanctuaire,
Je retins mon haleine et j'arrêtai mes pas.
Sur un vert piédestal orné de laurier-rose,
Je vis soudain briller une admirable chose :
Un vase frissonnant encor sous le ciseau
Qui l'avait fait sortirde l'agate aussi beau.
Quelle lucidité transparente et limpide !
On eût dit l'onde claire où parfois, l'aile humide,
La colombe vient boire et mirer son cou blanc.
Et quels sons prolongés il rendait en tremblant,
Lorsqu'un zéphyr léger passait sous la feuillée :
Quel timbre ravissant et queis accents divins !
L'anse en était fort simple et fort peu travaillée ;
Puis elle se recourbait en forme de lutins
Souriant doucement, riant de se voir rire.
Mais le vase était vide; et qu'eût-on pu verser
Dans des flancs aussi purs, si ce n'est de la myrrhe ?
Je n'osais le toucher, et je n'osais penser
A souiller la beauté d'une telle merveille.
Non, j'aur ais cru commettre un sacrilége affreux
Si j'avais répandu dans sa forme vermeille
Quelque liquide impur ou quelque flot fangeux.
 
Tu sais ce que j'ai fait j'y versai l'ambroisie.
J'en ni timidement imprégné ton beau coeur,
Stella, vase sans tache, éclatant de blancheur,
C'est bien là toute ma vie : amour et poésie !
 
Extrait du recueil "Les Glaneuses" 1870

006 - Théophile Gautier (1811-1872 - FRANCE) - L'Horloge

007 - Alexandre Weill (1811-1899 - FRANCE) - Un Peuple Athée

008 - Ernest Ameline (1825-1893 - FRANCE) - Le charmant journal

009 - Auguste Barbier (1805-1882 - FRANCE) - Papa Bentham

010 - Laurent Tailhade (1854-1919 - FRANCE) - Psaume D'Amour

010 - Laurent Tailhade (1854-1919) - Psaume D'Amour
 
Puisque j'ai rêvé de t'aimer ainsi qu'une madone
Qui, très pure, aux baisers mystiques s'abandonne,
Lorsque, songeant aux lis merveilleux de Sarons
Les novices en pleurs sentent pâlir leurs fronts
Et leurs genoux fléchir sur tes dalles de pierre.
Les encensoirs mourants jettent dans la lumière
Une profonde odeur de prière et aussi d'espoir.
Le maitre-autel rayonne et le grand ostensoir,
Au milieu des flambeaux, des fleurs et des cantiques,
Sur les diacres chapés d'épaisses dalmatiques,
Sur le prêtre éperdu dans sa chasuble d'or,
Semble un soleil couchant qui sous les flots s'endort.
L'orgue, rouvrant le vol des vieux antiphonaires,
Mêle aux voix des enfants de choeur ses fiers tonnerres
Et sur quelque air d'Hobrecht ou de Palestrina,
Chante dévotement des motets et le Salve regina.

J'ai rêvé de t'aimer à genoux, les mains jointes,
De bien loin, sans vouloir effleurer les pointes
De tes souliers posés sur le croissant doré,
Heureux si, quelquefois, quand je t'invoquerai,
Te saluant de noms d'amour en pleines litanies,
Tu détournes vers moi tes paupières bénies !
La nuit tombée, de ton autel j'userai le pavé,
Et mes lèvres en feu, sans compter les avé,
Rediront, malgré l'ombre et la voix des horloges,
Les versets que pour toi gardent les cucologes,
Les hymnes où ton nom ardemment exalté
Resplendit dans sa grâce et dans sa pureté.

Je vivrai sous tes yeux tel qu'un moine fidèle
Oublié de la foule et m'enivrant loin d'elle
Des clartés de ta robe et des lis de ton sein.
Puis, pour que tu sois belle et que nul autre saint
Ne reluise d'autant de splendeur et de gloire,
J'ordonnerai les plis de ton manteau de moire,
Jusqu'au jour où, prenant pitié, tu daigneras
Sourire doucement et me tendre les bras,
Où, dans la nef sonore aux senteurs vagabondes,
Tu pencheras vers moi tes lourdes tresses blondes,
Ton front nimbé d'azur comme un matin d'été,
Frêle et pâle et portant le pain de ta virginité
Dans le ciboire d'or de ton charme suprême.
Le nard nous donnera ses effluves. Le chrême
Se pâmera d'amour dans les boites d'argent,
Et quand l'aube luira sur le vitrail changeant,
Semant les sombres murs de fleurs incendiée
Par les portes du ciel, blanches, irradiées,
A travers les frissons du soleil matinal
S'ouvrira lentement ton essor virginal,
Et tu fuiras pareille à ces saintes discrètes
Qui visitaient jadis les bons anachorètes.

Extrait du recueil "Le Jardin Des Rêves" 1880

009 - Auguste Barbier (1805-1882) - Papa Bentham

Le beau n'est rien pour lui qu'une folle chimère,
Un être jugé sans raison et qui n'existe pas.
Cet astre peut briller sur la nature entière,
Myope, ses deux yeux n'en voient point les éclats.
Le bien même, s'il n'a pour but la jouissance
Prompte, matérielle et toute en l'existence
D'ici-bas, à son coeur parle un langage vain.
Il ne croit pas auxjours d'un avenir divin,
Aux jours réparateurs des maux de l'innocence
Et laisse aux idiots cet espoir surhumain.
Manger, boire, dormir etpropager l'espèce,
Et cela de son mieux, est toute la sagesse ;
Il n'en connaît point d'autre ; et l'esprit le meilleur
Est celui qui le plus travaille à ce bonheur.
Aussi tient-il en haute et grande révérence
L'homme du positif, l'homme de la science,
Assuré que son art est le seul vrai moyen
De combattre le mal et le réduire à rien.
A cette fière idée il a voué entièrement sa vie,
Et sa cervelle en est si follement remplie
Que, le pied dans la tombe, à son dernier moment,
Il voudra par ces mots clore son testament :
« Amis, lorsque mon corps sera froid comme pierre,
Je ne veux pas qu'il soit cloué dans une bière,
Et que le grand travail de sa déconfiture
Se fasse obscurément au sein de la nature,
Comme le veut l'Église et son dogme hébété ;
Je veux jusqu'en la mort servir l'humanité.
Il faut que le couteau me fende les entrailles,
Qu'une main d'homme y fouille dans les entailles
Du haut jusques en bas on voie a nu mes os,
Mes viscères bleuis, mes nerfs et mes boyaux,
Que mon coeur palpitant soit ouvert, que ma veine
Exhale encore chaud le sang dont elle est pleine,
Enfin que tout mon corps, découpé par morceau,
Au grand jour étalé sur le cuir d'un bureau,
Repaisse les regards et que dans une école
Il soit pour vingt docteurs un sujet de parole. »

Extrait du recueil "Les Masques" 1873

008 - Ernest Ameline (1825-1893) - Le Charmant Journal

Que vous a-t-il donc fait pour en dire du mal,
Ce joyeux Figaro ? C'est un charmant journal ;
Chacun, avec bonheur, en fait sauter la bande,
Car souvent il annonce un joli dividende,
Une prime qui n'est pas certe à dédaigner ; 
De plus, pour vous séduire et pour vous empoigner
Il vous a de ces traits sans couleur politique,
Où sous chaque mot perce un rire sardonique.
Fait-il à votre bourse un généreux appel
Dans un malheur public ? Sa parole est de miel ;
Il répand devant vous tout son coeur dans sa verve,
Et vous sert tout l'esprit qu'il a mis en réserve.
Détracteur du prochain ! dit-on : plaisir permis !
Ce péché si mignon, qui ne l'a pas commis ?
Moi-même, trop souvent, je lui tiens lieu de cible !
Mais je hausse l'épaule et dis : Enfant terrible !
Puis je tourne la page, et sur un mot, un rien,
Qui me vont droit à l'âme (il raconte si bien !),
Je l'absous de grand coeur au lieu de le maudire.
Quand je l'ai terminé, bien souvent je soupire ;
Ma voix tremble et s'altère au moment de parler,
Et je sens à mes cils une larme qui commence à perler,
Car ce vrai sacripant, ce prôneur de scandale,
Comme vous le nommez, prêche aussi la morale.
La preuve ? Ecoutez-moi : parmi ses faits divers
Il suffira d'un trait. En passant par mes vers
Il perdra de son sel, mais, après tout, qu'importe !
Le bien, le beau, pour vous, ne sont pas lettre morte.

Extrait du recueil "Fleurs Aimées" 1878

007 - Alexandre Weill (1811-1899) - Un Peuple Athée

Eh bien, non ! Je suis vieux, mais je ne puis me taire.
Dussent tous les démons du ciel et de la terre
Former un cercle autour de mon chancelant corps,
Excitant contre moi les vivants et les morts,
Pour me faire exiler, expulser de ce monde,
Je n'en crîrais pas moins : Fils d'une race immonde,
N'ayant rien du lion, ni de l'aigle au haut vol,
Attachés à la chair, comme un manant au sol,
Hommes, vous n'êtes plus que des bipèdes mâles !
Étalons bien entraînés pour saillir des cavales !
Grands parleurs ! Vous avez, avec des airs bénins,
Des ventres de géants et des cerveaux de nains !
Et vous êtes les fruits d'une impure semence,
Pleins de vin de vertige et de chair de démence !

Vous vous croyez de forts hommes ; en niant Dieu,
Vous avez l'air de dire : Où perche-t-il, ce feu !
Moteur de l'univers, vengeur de toute offense,
Comblant de biens tous ceux qui prennent sa défense,
Et qui, sur le méchant, du haut du firmament,
Fond comme un coup de foudre et le broie en ciment ?

Mais l'athée est déjà puni pour être athée !
Il louche du cerveau. C'est une ârne ratée !
Il est aveugle-né, ne voyant pas le ciel,
Et le brillant soleil, son astre essentiel.
Et s'il n'en sentait pas la chaleur coutumière,
Il dirait qu'il fait nuit et nirait la lumière.
Il crèverait les yeux, s'il pouvait, à tous ceux
Qui se baignent la vue au feu clair et mousseux
De cet astre divin, qui nous charme la vie.
Et qui fait de l'aveugle un être plein d'envie.

La justice de Dieu remonte bien plus haut.
Dès sa naissance, un homme a déjà ce qu'il faut,
Ou comme châtiment, ou comme récompense,
Selon ses actions, ou selon ce qu'il pense !
L'athéisme est l'effet et non la cause. Il est
Lui-même un châtiment, de l'enfer un reflet.
L'athée est incapable, il est presque un infirme ;
Il nie, il démolit. Il n'agit, ni n'affirme.
Il vit toujours en rêve, et sans se réveiller.
Rien par enthousiasme, ou pour s'émerveiller.
Nul athée ouvrier n'a jamais fait une oeuvre !
Ni ne sera jamais qu'un habile manoeuvre.
Un peuple athée agit comme un peuple d'enfants.
Bien moins intelligent qu'un troupeau d'éléphants,
Il crie, il chante, il rit, il jure et se démène ;
Il est gai, sage même, au moins une semaine ;
Puis soudain, sans raison, il fait un bond, un heurt.
Et crac ! De chute en chute il dégringole et meurt.

Extrait du recueil " Eclairs Tonnerres Et Ondées" 1886

006 - Théophile Gautier (1811-1872) - L'Horloge

La voiture fit halte à l'église d'Urrugne,
Nom rauque, dont le son à la rime répugne,
Mais qui n'en est pas moins un village charmant,
Sur un sol montueux perché bizarrement.
C'est un bâtiment pauvre, en grosses pierres grises
Sans archanges sculptés, sans nervures ni frises,
Qui n'a pour ornement que le fer de sa croix,
Une horloge rustique et son cadran de bois,
Dont les chiffres romains, épongés par la pluie,
Ont coulé sur le fond que nul pinceau n'essuie.
Mais sur l'humble cadran regardé par hasard,
Comme les mots de flamme aux murs de Balthazar,
Comme l'inscription de la porte maudite,
En caractères noirs une phrase est écrite ;
Quatre mots solennels, quatre mots de latin,
Où tout homme en passant peut lire son destin :
« Chaque heure fait sa plaie et la dernière achève ! »

Oui, c'est bien vrai, la vie est un combat sans trêve,
Un combat inégal contre un lutteur caché,
Qui d'aucun de nos coups ne peut-être touché ;
Et dans nos coeurs criblés, comme dans une cible,
Tremblent les traits lancés par l'archer invisible.
Nous sommes condamnés, nous devons tous périr ;
Naitre, c'est seulement commencer à mourir,
Et l'enfant, hier encor chérubin chez les anges,
J'ar le ver du linceul est piqué sous ses langes.
Le disque de l'horloge est le champ du combat,
Où la Mort de sa faux par milliers nous abat ;
La Mort, rude jouteur qui suffit pour défendre
L'éternité de Dieu, qu'on voudrait bien lui prendre.
Sur le grand cheval pâle, entrevu par saint Jean,
Les Heures, sans repos, parcourent le cadran ;
Comme ces inconnus des chants du moyen âge,
Leurs casques sont fermés sur leur sombre visage,
Et leurs armes d'acier deviennent tour à tour
Noires comme la nuit, blanches comme le jour.
Chaque soeur à l'appel de la cloche s'élance,
Prend aussitôt l'aiguille ouvrée en fer de lance,
Et toutes, sans pitié, nous piquent en passant,
Pour nous tirer du coeur une perle de sang,
Jusqu'au jour d'épouvante où parait la dernière
Avec le sablier et la noire bannière ;
Celle qu'on n'attend pas, celle qui vient toujours,
Et qui se met en marche au premier de nos jours !
Elle va droit à vous, et, d'une main trop sûre,
Vous porte dans le flanc la suprême blessure,
Et remonte à cheval, après avoir jeté
Le cadavre au néant, l'àme à l'éternité !

Extrait du recueil "Espana" 1845

001 - Ulric Guttinguer (1787-1866 - FRANCE) - Les Cierges Et L'éteignoir

002 - Paul Verlaine (1844-1896 - FRANCE) - Dans Les Limbes

003 - Robert Caze (1853-1886 - FRANCE) - Ritournelles

004 - Théodore Hannon (1851-1916 - BELGIQUE) - Les Mouettes

005 - Emile Nelligan (1879-1941 - QUEBEC) - La Romance Du Vin

005 - Emile Nelligan - La Romance Du Vin

 Tout se mêle en un vif éclat de gaieté verte
O le beau soir de mai ! Tous les oiseaux en choeur,
Ainsi que les espoirs naguère à mon coeur,
Modulent leur prélude à ma croisée ouverte.

O le beau soir de mai ! le joyeux soir de mai !
Un orgue au loin éclate en froides mélopées;
Et les rayons, ainsi que de pourpres épées,
Percent le coeur du jour qui se meurt parfumé.

Je suis gai! je suis gai ! Dans le cristal qui chante,
Verse, verse le vin ! verse encore et toujours,
Que je puisse oublier la tristesse des jours,
Dans le dédain que j'ai de la foule méchante !

Je suis gai ! je suis gai ! Vive le vin et l'Art !...
J'ai le rêve de faire aussi des vers célèbres,
Des vers qui gémiront les musiques funèbres
Des vents d'automne passant dans le brouillard.

 C'est le règne du rire amer et de la rage
De se savoir poète et objet du mépris,
De se savoir un coeur et de n'être compris
Que par le clair de lune et les soirs d'orage !

 Femmes ! je bois à vous qui riez du chemin
Ou l'Idéal m'appelle en ouvrant ses bras roses;
Je bois à vous surtout, hommes aux fronts moroses
Qui dédaignez ma vie et repoussez ma main !

 Pendant que tout l'azur s'étoile dans la gloire,
Et qu'un rythme s'entonne au renouveau doré,
Sur le jour expirant je n'ai donc pas pleuré,
Moi qui marche à tâtons dans ma jeunesse noire !

 Je suis gai ! je suis gai ! Vive le soir de mai !
Je suis follement gai, sans être pourtant ivre !...
Serait-ce que je suis enfin heureux de vivre ;
Enfin mon coeur est-il guéri d'avoir aimé ?

 Les cloches ont chanté; le vent du soir odore...
Et pendant que le vin ruisselle à joyeux flots,
Je suis gai, si gai, dans mon rire sonore,
Oh ! si gai, que j'ai peur d'éclater en sanglots !

Extrait du recueil "Tristia" 1899 - Québécois

004 - Théodore Hannon - Les Mouettes

Les mouettes aux ailes grises
Tourbillonnent sur les flots bleus
Et, plus légères que les brises,
Déroulent leur vol onduleux,
Les mouettes aux ailes grises.

Je voudrais choisir l'une d'elles,
Confidente de mes aveux,
Pour l'envoyer à tire-d'ailes
Au loin porter mes tendres voeux
Je voudrais choisir l'une d'elles

Je lui dirais : va près de celle
Dont les yeux aux flammes d'acier
Ont dans mon coeur, d'une étincelle,
Allumé l'éternel brasier.
Je lui dirais : va près de celle,

Près de celle qui tient ma vie
Dans un sourire, dans un pleur,
Montre-lui ma force asservie
Agonisant dans la douleur
Loin de celle qui tient ma vie.

O blanche messagère ailée,
Dis-lui ma peine et mon ennui,
Dis-lui que mon âme esseulée
Referme son aile en la nuit,
O blanche messagère ailée,

En la nuit morne de l'absence
Où, sevré du charme vainqueur
De sa chère toute puissance,
Languit et trépasse mon coeur
En la nuit morne de l'absence.

Extrait du recueil "Au Clair De La Dune" 1909 - Belge

Paul Verlaine - Dans Les Limbes
 
O tes manières de venir ! J’y mets du mien
Aussi, mais toi, que c’est gentil quand c’est du tien !
Oui, tes manières de t’y prendre pour venir
Me voir et m’étonner à ne plus en finir.
C’est tous les jours et du charmant et du nouveau.
Sans cesse en équilibre et jamais de niveau.
Hier je te voyais, derrière mon palier,
Descendre vivement le premier escalier
Pour remonter le mien de ton pas net et preste
M’apercevant alors, quel prompt, quel joli geste
De sembler retourner, pour ne faire que mieux
Et mon plaisir et mon bonheur de pauvre vieux
Encore vert en me sautant si fort, exprès,
Au cou, que j’en palpite très longtemps après
D’un tel bonheur, et, sarpejeu ! de quel plaisir !
 
Aujourd’hui, comme tu tardais, moi de saisir
Ma plume, et la laissant débridée, et tournant
Le dos à la porte d’entrée, ô l’étonnant
Aspect, de travailler pupitrant mon lit même,
Encre, buvard, papier tout à quelque poème,
Quand soudain je sens un baiser comme un acier
Que, traîtresse, en mon cou tu plonges tout entier ;
Et moi, je te le rends sur le cou par devant
Au lieu de par derrière ainsi qu’auparavant.
Question de position, — gosse, gamin —
Demain ce sera mieux encore, après demain
Mieux encor. O petits, bonheurs de mon malheur !
C’est peut-être après tout ce qu’il est de meilleur,
Et j’oublie en ces jeux la volupté brutale,
Bonne certes, mais moins, qui sait ? que l’idéale.
 
 - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
 
Le lieu des adieux (pas éternels), — la saison
Dernière était au coin de la basse maison
Tout rouge — la tuile et la brique y fourmillent
(Vis-à-vis le gazon bordé de camomille)
Qui sert de local à des services divers.
Là l’heure ayant sonné de son timbre pervers,
Nous enjoignant de nous séparer tout de suite,
Hélas ! avant qu’hélas ! tu ne prennes la fuite,
Je t’embrassais si fort que toi tu ne pouvais
T’empêcher de rire aux éclats, et ne savais
Pour lors me refuser un baiser sur la bouche,
Un gros, frais, long baiser partagé, puis, farouche
Pour la forme — c’était presque en public, des yeux
Pouvaient nous voir, en malins, ou pics, officieux,
Des langues bavardes, et quel scandale ! et leste,
Cruellement, tu me quittais, instant céleste
Et diabolique, avec ces mots : « Je ne viens plus. »
Car, sachant bien que tu viendrais, irrésolus
Toutefois, mes désirs fous tantôt ivres d’ire
Et de larmes, tantôt pleins d’espoir à ton dire,
Se souvenant de la chère intonation
Et de la gentiment taquine intention,
Me balançaient dans une fausse inquiétude,
Jusqu’au lendemain, tendre amie au verbe rude.
 
Extraits du recueil "Dans Les Limbes" 1894

Ulric Guttinguer - Les Cierges Et L'éteignoir

Au milieu de l'encens, des chants et des prières,
Dans un jour solennel des chrétiens révéré,
Des cierges inondaient de leurs vives lumières
Le temple au Seigneur consacré,
Cependant qu'en un coin de la demeure saimte,
Un petit éteignoir au bout d'un long bâton,
Semblait, étranger dans l'enceinte,
Sans aucun but assister au sermon.
Un cierge de la veille avait sur lui des craintes.
( Cierge d'expérience et qui brûlait pour Dieu. )
« Je le connais, dit-il; croyez-moi, dans ce lieu,
» Naguère j'ai senti ses perfides étreintes;
» Vous m'en voyez encor tout noir, tout chancelant;
» Si j'en suis revenu, je ne sais trop comment;
» Mais qu'à son capuchon désormais je me fie,
» A d'autres, je sais trop le destin qui m'attend !
» Ciel juste ! aurais-je donc miraculeusement
» Revu, goûté deuxfois la lumière et la vie,
» Pour retourner, éteint, mourir obscurément
» Dans le fond d'une sacristie. »
Mais tous les cierges triomphans :
« Quoi ! cette perche à tête noire
» Aurait des effets si puissans!
» Mon frère, une pareille histoire
» Est bonne à dire à des enfans. »

Voilà que cependant le service s'achève,
Que tout se tait, l'orgue, les chants, les voix,
Et que l'obscur morceau de bois,
Orné de son armet, se redresse, s'élève,
Et de la vaste nef parcourant le contour,
Sur chacun tombe tour à tour.
Rendons-lui bien justice, il n'oublia personne.
Le vieux cierge pourtant de lui-même expirait :
« La leçon n'est-elle pas bonne ?
» Disait-il au dernier que le bedeau coiffait;
» Brillantes et saintes lumières,
» Les éteignoirs ne vous effrayaient guères,
» Et maintenant vous pensez, comme nous,
» Qu'il n'en faut qu'un pour nous éteindre tous. »

Extrait du recueil "Charles VII à Jumiège et autres poésies" 1827